SETE

   Bucolismos árcades e carpe diem à parte, aqueles campos da fazenda eram denormes e deliciosos. Quisera Meggy viver no século XVIII, onde naquela época, somente o dia bom e proveitoso era tudo com o que deviam preocupar-se na vida.
   Sonhava. Comtudo as lembranças de um terrível assassinato  perseguia-a como um pombo corre atrás de migalhas de pão e pipoca no Central Park de Nova York aos domingos. O céu azul e o otimismo deram oportunidade para que as cinzentas nuvens dessem o ar de sua desgraça e a tristeza das memórias adentrassem sua mente.
   Aquele dia marcara o coração da garota. Sete facadas, no coração dele. A assassina  fora completamente covarde e cruel. A perigosa mulher o amava. Muito. Demais. Imensuravelmente. Incrivelmente. Simplesmente o amava. Contudo, pegou-o de surpresa, frágil, desprevinido, de costas enquanto ele estava no banho.
   Não houve tempo para audíveis gritos de dor e agonia lenta. Meggy o encontrou logo pela manhã, ensanguentado, caído com as largas mãos por sobre o peito. Estava nu, um gesto de humilhação pós-morte. Coitado.
   Entre tantas coisas a se pensar e fazer,a  delicada moça dispõe-se a ler a carta deixada pela bandida. Um impecável envelope branco, com papel bege e letra desenhada.
   ''Matei o seu amor. Não é no corção onde este se encontra? Pois bem, arranquei o dele. Sinta-se feliz agora. Ou melhor, viva feliz aogra. Tente viver, afinal, o seu amor era o dele, e ele não existe mais.''







@annamoud