Amnésia

   Há tempo eu não aocrdava disposta a escrever como hoje. Contrastando, nunca estive tão inapta em relação a criatividade. É, olhar minha folha despida de palavras dessa vez não ajudou-me nenhum pouquinho, nada, zero, absolutamente nada.

   Ousei tocar a ponta do lápis na folha rosa para ver a que resultado chegava. E pronto, pus-me, como tola, a escrever as coisas sem sentido sobre minha falta de inspiração relacionada a um bobo romance jovem.
   Deixei pra lá essa situação, guardei a folha e fui fazer minhas tarefas diárias; Acabei percebendo no outro dia que havia me esquecido de coninuar a história. Corri até a escrivaninha, salvei a folha da incompleta solidão e escrevi mais um parágrafo.
   Não consegui concentrar-me mais e novamente descarreguei a folha com dois parágrafos extensos na gaveta. Adormeci. Acordei cheia de ideias e antes que o dia acabasse com o belo pôr-do-sol, escrevi três parágrafos.
   O dia acabou, faleci por exatas oito hroas e levantei com as galinhas. Engraçado, eu sentia que precisava seguir uma rotina prazeirosa, entretanto, não recordava-me qual era. segui o plano de sexta normalmente e não recordei o que queria.
   Passou-se um dia, uma semana, um mês, um, dez, quinze, trinta anos. Agora eu já estava velha, a pele enrugada, os cabelos brancos e problemas cardíacos.
    Ainda mroava na mesma casa, com praticamente todos os móveis amadeirados intactos, em especial minha escrivaninha, uma raridade na qual produzi inúmeras obras e livros durante minha carreira de escritora.
   Certo dia, abri a gaveta dela. Há trinta e sete anos eu não a abria por falta de tempo. Encontrei cartinhas da adolescência, fotos e... Um papel desbotado, mas notava-se que fora rosa. Reli-o por inteiro, seus cinco parágrafos.
   Ah1 Era ele! Aquela história de amor que eu jamais terminara devido a minha amnésia grave impedir-me de recordar dela. Sentei, acabei-a da maneira mais pura e doce. Estava pronta, agora meu coração podia partir em paz.



@annamoud